Espera humanizada. Luces que vuelan, soltando la adrenalina almacenada. Así buscan las luces inversas una salida a la vida que nos toca vivir. Ellos/as no se dan cuenta que es como nadar contracorriente. La vida que tienes es la que te toca vivir, o te adaptas a ella, o ella no se adaptará a ti. Motivos sin motivación, surcan los brillos para continuar subido a una incierta persecución de lo idílico, lo imposible, la sinrazón. Lucha entre dos mares, sin poder cruzar las aguas como Moisés con sus seguidores. Aquí vivimos de algo mas terrenal, algo mas presente, algo mas creible. Como mucho el cojo se romperá las vestiduras, con tal de recibir una limosna, y el sano mirará para otro lado porque le ha visto por el Eroski vestido de traje y sin cojear. ¿Dudas? Pues si, muchas dudas, las justas, todas. Volveré la esquina e intentaré disiparlas mientras los duendes congelados duermen en sus madrigueras, esperando el día. Se hace de noche y sale la música debajo de las alcantarillas, pero el rugido del león traspasa fronteras para formalizar en la niebla su boda con la noche, mientras los humanoides de luces y color esperan pacientes la cola de su tren. Dejando su vida y abrazando la muerte, con pan, ciertamente tranquilo, ciertamente,...cuando mi tren llegue estaré preparado, sin dudar, sin suplicar, sin mirar atrás, sin volver, sin rogar, sin rezar, sin ti, sin ellos, sólo, tan solo yo, la última lucha. El cansancio fluye hacia un futuro insensible con los de nuestra especie. Cascadas de penurias recorren el efecto Pastri, sin romper el silencio de nuestros paseos romboides. Para la noche, no existe ese día con el que hemos soñado todos mientras la casa del imválido rompe el silencio de quien entre cortinas sabe donde pisar. Cabe esperar el día en el cual no existan distancias sociales para saber con quien hablas en cada momento, cabe esperar, pero no esperaremos que ocurra. Esos intereses cruzados entre el motivo, el placer, el poder y el dinero, discurren pararelos, mientras los lelos/as, cegados por el color verde y oro, salimos como borregos de nuestas cuadras, sin cuádrigas, con los brazos descubiertos esperando el milagro. Y claro, no llega. Nos desesperamos, nos consolamos, nos acurrucamos y poco a poco bajamos la cabeza haciendo reberencias continuadas. Esperando estamos, esperando en la cola a nuestras hora, pero mientras tanto, estaré creando, disipando, alegrando. Estaré, ahí donde se encuentran las almas libres. Mi alma libre. Sentencio la virgen, bueno mas bien la oliva virgen (aceite), sobre la dudosa sinceridad del granizo que en estos momento golpea bruscamente las ventanas del ático en el que ahora mismo me encuentro. Temporalidad enraizada con sus altibajos, aunque la luz puede en este momento vislumbrar una clara e incierta búsqueda de lo bello. ¿Qué cabello? se oye a lo lejos. Vamos que no se ha enterado de nada. Pues nada les dejaremos dormir. Amén.
SIETE. Siete son las vidas que dicen que un gato tiene. Siete hermanos para siete hermanas. Siete es uno de esos números que culturamente en España tienen éxito. 3, 5 y 7. Coge un grupo numeroso de gente (muestreo representativo) diles que escriban en un papel y sin pensarlo un número del 1 al 10. Si haces este experimento entre ciudadanos españoles, verás que los números que mas se repiten, son los susodichos. Por eso, este es un siete o roto.
